TRANSLATIONS (ENG+GER)

From the book of poetry ‘Gravitation’, 2005.


SUNDAY IS A PAINLESS DAY

eyes opened again
but i listen
radio screams out loud
spring is still so far away
i need a painkiller
to sweeten up my morning coffee
should take all of my years
and line them up in order
morning horoscope says
don’t hold yourself down
life begins after you hit
thirty
my Kookay & Co radio plays
it’s loud like hell
it says
take it easy Lebowski
there’s still enough
time

i watch only news
sport and weather forecast
almost anything relevant
and not so important
sometimes 
i open the window
make a cig
set the alarm and go to bed
radio screams hard
and i mind
the noise
i mind the vivid neon lights
amusement park under the window
birds kids and pensioners
i mind it all

i turn on the TV
dream away on television
see enormous problems
see insurmountable problems
see a whole ocean of problems
see justification of adaptations
justification of legalisations
justification of emigrations
justification of washed out face
of privatisation
working in full force
fog-selling mechanism
foists in four shifts
ministry of reality again sends
special police to the streets
batons shouts pain
nonconfidence is getting louder
inviolating the authority
chaos slowly takes the shape
of systematic nervousness
inflation corrodes
the central treasury

i turn off the TV
click

radio even louder
clack

everything is the same
radio screams loud as ever
and somehow i feel sorry
should take a walk
drag some unfiltered air
take out the trash
take water out of the boat
set off to the never-ending forest

after a while
company arrives
we slide on the blurred water surface
waiting to hear something
river takes us away and we blink
doing nothing
letting go
just sliding
and staring
into the infinity
over the river Danube

when we open our eyes
we are 60
wondering at us
and the Black sea shores
all around

something is ringing
i need a painkiller
to sweeten up my coffee
says a voice in the phone
radio screams out loud
and i can’t stand the pressure
my head will explode
did you know it’s Sunday
you should do nothing
come here for a short spliff
don’t feel sorry for
birds kids pensioners
bring along some brufenes
let’s have some coffee
and don’t you dare buy any bread
it got more expensive again today

i put down the receiver

trying hard to hear
radio says
today is sunday
do nothing today
sit
be quiet

i turn the volume all the way
and decide to go for it
if i become a bird a child
or a pensioner

if i become
something unbecomeable

something pain
less




STONED UMBRELLA

Rain falls on wet dogs
Head backs
Soaked pavements
Parked cars
Pigeons melt
Under the mushroom
In the centre of a deserted
Playground its Sunday
Afternoon.

Remote state of smoked roach
Suddens the horizon
In the fore head
Periodical heart beat
Just good enough to
Disperse awareness
Accelerated walking
Automatics
The turbulence between
Body and mind.

Cigs and anxiety
Grow between fingers.

Stopped for a short breath
Turned the face
Towards the sky and
Pleasant rain itching
Pushed grey whiteness
Under the swelled up
Eyelids deep into the face
Along the spine
All the way to the
Holed soles
I feel
The burst of light.

Under the head back
An umbrella opens
Shakes down the rain drops
From the face
Of the place
There is no one
Around
Just the green
Spring rain and the swaying state of things
In the static eyes.




FUNNEL

We will be happy
When we perish both
When we become
Nothing more
When we slide
Into all unfulfilled
Possibilities
When it turns out
That in the questions of love
You were always right
Than we will be
Otherwise
There is no us
It is rainy and
The air pressure beats
The best wish
To be cheerful
On the table
A tarred up lemon
Slice of bread
Fish skeleton
And dirty napkins
Something is written
On one of them
Probably
That we already left
Undrunk
Not drunk
Empty
Not a touch
Just a funnel
To the bottom
Of the 
Bottle.







SHORT LOVE SKETCH

I love to have money
Just to be carefree
I love to swim
And talk to water
I love sand and lightnings
To curl up in the spiral
Heart of a singing shell
While walking along the shore
To become a big hug
Under the rain
Indescribably I love
The sea
I love
Riding
Slightly high
On my squeaking bike
Thoughts drifting
Between the traffic lights
Through the green air space
Although
I mind it now
Being kicked for a bit
By the years
I love to cuddle up
Before I go to sleep
Also back scratching
In the morning
My back not yours
You always go first
Then it’s my turn
Didn’t we agree
The erotic foot massage
Making breakfast
A cup of coffee
And I love the mewing cat
Playing up to us
In bed.




SUMMER NIGHT INSOMNIA

3:26
I am tired.
Becoming numb in heaviness.
Eagar to sleep but I can’t.
Instead of nerves my body shines
Like tense web of the organic internet.
I listen to the squirming shiny links
On the surface of the closed eyelid darkness
3:27
Time is slowing down in the buzz
Of the temples, stillness of the eyes and
Bodily voltage. Outside everything is quiet.
I think about moving, sweat, making love,
About a change, a shift. In my feet slow plans
are dreaming about seaside, a break, a rest,
About yesterday.
3:28
Didn’t polish the shoes, wash dishes and
Teeth. Didn’t turn off the lights, nor prepared
A sandwich for tomorrow. Didn’t turn off
The mind processor on zillion unnecessary
Revolutions turns megahertz gigabytes.
Air ventilator overheats. I dare to open eyes.
The room entropy is perfectly minimal,
Except the walls slowly rush off
3:29
In circles.
Transmutation of mosquitoes into red blots
Completely failed. Suddenly, a trunk in which red
Siamese cat lives appears from the ceiling.
She screams gimme something bloody
I’ve had it enough with
Granules.
3:30




BENCHING OUT YARD

nameless water
searching for a shape
that’s who we are in
the vacuum of freedom
to loose time in dull
will thinking about
running away from here

but things solve themselves
in a second
after bottomed up beer
burned splif
or repeated jokes
and the same smiles

we know each other
as lovers
although we never went to bed
we like each other as countries
of lost illusion lands
and it’s not bad
emptiness eases
under sudden flows of micro death
when being stoned

at the end of a bottle
false life impulses
are waiting
in the middle of the yard
on the simulated bench
always without money
we travel for days
live in the words
underneath the nails
of the second-hand world
dark form the sickness of nonacceptance 
not-having
neversurrending
revolt

nameless water
searching for a shape










REVERSED ROOM

Finally moved
Although
Didn’t for a tiny bit
Was touched by the state
Painlessness from taken medicines
Probably a stronger dose of
Gravitation.
Enjoying the awayness
Of the greasy pavement dirt
Isolation from the noise
Garbage secretes
Quiet levitation
Through the space
In a small room.
Blunt lights of things
Various voids
Emptiness corners
Boxes and bottles
Slowly whisper
Non existence
The insufficiency
Of impressions.
Internal dark covers
The spots on dumb bed linen.
I lift a little.
Through the window
I see morning flatness
And sounds
Of two-dimensional world
Distorted in the badly
Crafted glass.
There is only one spot.
A silent observer
On the other side
Of the empty yard
Watches into nowhere.
I wonder how is he?
Is he pulled
By gravitation too?
Again I lost a chance.
It bounced
Against the floor
And smashed
The sealing.

Finally
I can take a break
Have a beer
And fall down.

I wouldn’t mind
The Newton apple Law
Being switched up side down.

After a beer and a tablet
Swoon will faint
Directly into me.
I sincerely hope it
To be.




IDEAL WASTE OF NOTHING

Every day is
a modern post boredom
nervous fingers
on remote controllers
buttons
from which a worn out sticker
says
your future is television
can’t do that
anymore
i am fucked
must out
swinging bottles
with friends seems better
than shifting TV channels
up and down
cause money is just enough
to get us stoned
in the conversations
learned by heart
and memories being
stepped over

and what else is to do
when being choked by dullness
apathy
and curves of past years
absence of ambitions
to beautify our future
with money bills
and pension doesn’t
await us
that one is
for sure

this is a fucked state
this is a waste of nerves

the only exit offered is
sedation


various amounts of beer
grass raki or medicaments

and after a swift
weekend therapy
on false sense
we are products of
hard-awakening sickness
leftovers form the necessity
of early morning
getting up

No reality.
Simulated state of mind

A second
Of a dope-flash dream
When nothing seems
To matter any more.

TV mutants pass us by.
Models aliens yuppies
Fancy clothes
And money.

We don’t give
A slightest damn.
Destroyed ourselves.
Killed the TV within.
Every day
Is a simulation of yesterday.

Hey, I never told u
For us

Shopping is
Metaphysics.






HELLO TT

never went to Greece
:(
but got your postcard
served the winter in the army
and now feeling better
exquisite
weather is changeable here
and the residents play
from the radio
it was summer
then autumn
the first day
and then winter again
like numb
sky somehow
sadly hangs
above a grey building
squeezing dull bag
like plastic blue
acid rain
acid milk
I had for dinner
and my teeth are falling asleep
I have 28
not teeth
don’t have years
like teeth
32-3=29
its fine
cause I can come
next year
when I settle the score
tell me
if I am
welcome
and I am there
or gladly u wont
unwillingly
remember me
am I wrong
or I don’t deceive myself
that again I feel
like hit by
the effects of reality
dope
bad excuses
for the suicide club
and
there is no magic
only
the fear of phobia

I crunched the language
Like ice






FOR REAL

You say kids narrow their pupils
Into pinheads.
Hooked on stimulations
Of the dictated world
That absorbs them 
Furious and empty
Super-needing tired
Of what you don’t know
How glorious.

Today boredom is a God
Deep-in-veins
Or in-a-spoon
Just for-a-minute
Alchemicaly transformed
Into slowwarm speed
Cheap metaphysical swap-up
Affordable to any hand
For a few coins
Eyes became gaps
Into fall-outs
Cramped spots
Of waiting for the future
Invented yesterday
In the OD of tangible reality
Unhappening in the
Staticness of the artificial
Moving

Clock hand moves
Through the darkness
Of the empty crowd
Within the draft
Of the alienated suburbs
While TV blinks
Against the walls
In a flat out of a million
The usual end of a kid
Is happening
Right now.



From the book of poetry 1871 (narrativity.patriotism)


NARRATIVITY III



I am being drank by a leaf
On a green market
Leaned on
The air temperature
Like on a bar
Psychosomatically
Changed perspective
Of being present
For someone utterly bad situation
Of observing

But that little plenitude
Of wander-like ants
Absorbed in thought
Mingling in the green market
Through the grey reflection
Of melted asphalt
Truly is wonderful

Seller counter
Buyer money
Gypsy women bags
Flowers fruit and vegetables
Eggplants and broccoli
Parrots and trees
In the water window
Carps and Catfish

Pakk

With the lip tops
--- Pukk

Like kissing the water surface
Pakk

Dumbly pronounce the bubbles
--- Pukk

Blended in multitude
Pakk

Grabbing
--- Pukk

The last sips of air
Pakk

Calmly awaiting for the knives
--- Pukk

Of dispersed scales and cut through
Pakk

Like firecrackers on the pavement
In front of my feet cigarette buds
Suddenly explode

It seems as if I asked at the exit
How many hours passed
Before I was spilled
Into the unconsciousness of walking
Going back
In the plastic bag
Four new bottles
Of blindness
In the small pocket
Of my jeans
The necessary mist
Hiddenly bought
By a film handshake
With a passer-by

A little later
I already shadowly glide
Against a building face
The present time hugged
Walking next to me
Like a wall
Painted with colorful graffiti

Entrances inter-phones numbers
Corridors faces and steps
Pressed into one line
Ding-dong!

They open with joy
Joyfully cheerfully
Says
Av! Av!

Smells the bag
Licks the hand
Looks outside
Into the hallway

From the flat
Just for a moment
A sharp electronic
Techno sound
Spills out

Pakk-Pukk-
Pakk-Pukk-
Pakk-Pukk-
Pakk-Pukk
Pakk…





PATRIOTISM II



Your blood
In my blood

My vane
In your vane

My head
In your head

My body
Inside yours

Her body
In his

*

My teeth
Are your teeth

My nails
And your nails

My hair
In your hair

My hands
And your breast

Lost and looking
For each other

In a pile

*

Carefully
And systematically

Mixed
They arranged


More like
Threw away

Soaked
With gasoline

Ignited

And went
Downstream.




PATRIOTISM V



May I be damned
May I burn in hell
Painted my the threats
In which I don’t believe
Which don’t scare me
Which never made me
Be afraid

May my damn bones fly away
Like being blown apart
From land mines
Or bursts of antiaircraft bullets
Across the chest
May they fly away thrown apart
Into the wind towards all the dead
In civil wars

May the damned bones fly
Into the heights of raised and ruined
Monasteries minarets and white bridges
With the most horrific noise
Of lost years
And annihilated language

Moved refuged
Buried unburied

May I never be convinced
In the glory of dieing
By that tribalistic sense
Of died out house hearth
And bodily fruits
In the land of crazy
Stubbornness

And therefore
May I burn for ages
Like the morning day and evening
Like night and like the darkness
Of my free lightness
Dipped in the guts of sulfur
In the fire of submissive
Dullness

Moved refuged
Buried unburied

But just before I explode
May I be wished for a night
By every actress
Of Serbian cinematography
In the lack of real domestic
Pornography

Cause none of the monasteries
Advertised in CNN commercials
Is not good enough
To take my mind off thinking
About the fantasied touch
Of their nice round perfumed
Porcelain breasts

Moved refuged
Buried unburied

Who needs the myth
About the gloryness
Of centuries defiance
By cannons
Young bodies
Regular food
When TV governs
And every 50 years
Many girls
Become widows
Beautifully unmarried
I damn sad
Like the mother
Of a killed son

Moved refuged
Buried unburied

And therefore
May I be damned
May I burn I hell
Drawn by the hands of institutions

In which I don’t believe
Which scares me not
Which never made me be
Afraid

May I burn in the unfaithfulness
Of religious tradition
Of orthodox
Serbianism and Croatism
Montenegrinism
Bosnianism

Truly merhhabba
Holy mother
Maria







A PATRIOTIC POEM


What a glorious
Road

We have
Passed

Form the blue*
To the massive

Tomb.



* The blue tomb refers to the Ionian sea near the island of Corfu where many Serbian soldiers found their graves in the World War I. In Serbian history, it symbolizes bravery, honesty and suffering of men in war.





A short excerpt from the novel „ONIRONIJA”


...Before I decided for the first time in my life that a little betting on football might help me spruce up my daily cash balance just for a short while – by betting on home wins, guest wins, first goal home team, first goal guest team, shoots on goal, extra time scores, even scores and odd scores – it did occur to me that I’d better bet on some game with less confusing results. First, I bet on car racing, and I lost.  Aerton Sena died in that race. Then, I placed a bet on doggies. I was better luck there, and I even cashed in 19000 dinars once. It was my entire monthly pay, three-four years ago. But, over time, the doggies did not turn out to be a good investment. You always lose more than you win. So: it was back to football.
But, for winning a bet in this game you need time and dedication. It’s really more of a part-time job. You have to stare at the TV screen a lot, study the lists, follow the internal league relationships, know the fitness of players and generally, drool over Football a lot, which, to be honest, never made my heart jump.  To me, football is simply boring. To some  people it may mean  the world, more than the world even: they draw their entire life philosophy from football as their physical and nationalist pressure release valve, while other people skim good money from it. Or drive race cars. And this brings us to the same mental platform that offers fulfillment through betting. I will not challenge the importance of the figure of Novak Djokovic, as someone who has ’returned the sport to sport’ – with the right to collect dough left and right, of course. Tennis is a family business, after all.
                Truth is I did go to football games when in high school, but quite by inertia: my bench buddy was Buha who later became leader of some group that supported a Belgrade football club. It also entailed everything else that goes with the hobby, or with the job description, so to say. And I cannot claim it wasn’t interesting. The madness, the waves, the hollering, the palms, the whole tantrum... and above all the super powerful feeling of belonging to a group with balls of steel that no one could take away from you. Putting down the police was one of the highlights. The whole scenario – when the coppers step out on the pitch and the whole stadium, North and South  together, start sqeeling at them: sqeel, sqeel, sqeel, sqeel, sqeeel! And then the applause. I found that metamorphosis into pigs just to jerk with the cops fascinating – it set a paradigm for the whole stadium with all the other creatures on the stands and around them. The rest did not appeal to me much. It was moronic for me to even consider starting fights with the Red Star fans just to prove myself,  since I never dug why I should hate someone who simply happened to prefer the red and white colour combination like I preferred the black and white one. This was more or less my sole reason for deciding to support the Partizan football club anyway.  Somehow I became close to some of the fans groups, but had the luck to take this experience just as a passing whimp that did not stick with me to turn the discourse of my turbulent early adolescent years into swearing at someone’s mother just because of their different skin or shirt colour. Now, looking back, when I consider how the enraptured youth from my neighborhood opt for the Rad football club instead,  in a mental frame that can provide them with at least some autochthonous value, and seeing how, behind  their quite normal desire to be different, a door opens to the nationalist-socialist ideology wrapped up in the tinfoil of greatserbianism peaking with non-tolerance with no good reason whatsoever... It’s like sucking a cock and liking it, without actually knowing whose cock you’re sucking or how it came to sucking the cock in the first place,  but you know for sure that you hate fagots. Still, in spite of all those seeds of tolerance germing in the dark of my soul that maybe manifested in my lack of balls to indulge in head-on fights – and why would I fight? to prove what to whom? I wasn’t raised to seek fulfillment there?  - I still went to each and every derby since the people that attended  that rage class with me were truly mad, aggressive and with a weird sense of humour  that involved alcohol, thefts, demolition, intentional pulling of red train brake switches that clearly said do-not-pull-under-any-circumstances. This last thing, that was a compulsory field activity on our way home,  we called  let’s-park-the-train.  When speaking of trains I also remember quite a lot of harassing of the poor black market traders from the neighboring countries who would get packed into a single train car and then sprayed with the fire extinguishers...  Hollering, yelling, running wild, all those things happened in the late 90ies i.e. at the time of great deprivation and the galloping warfare, robberies and all other stuff known to little birds in the trees and little people in cages... Whichever way you take it.  A change in perception was a necessity for all. Someone starts yelling and beating on other human beings, and someone turns to sedation. The former who turn to beating eventually start getting sedated, and the latter usually end up beaten. And the world swirls around the strong ones, while the weaker get it on the head.  That’s why it’s dangerous. To let the force.  Deal.  Yeah. That, too.
                There were empty tables in the room, a couple of players around. Table reports displayed everywhere. TV sets blink with teletext scores. Peace on Earth. You can hear the silence and the appropriate trashy music from the tape player with volume turned down and the air-conditioning set at 24. The bookie naps behind his desk, but aware of everything. I can’t figure this. A few moments before placing my bet: home win, guest win, first goal home team, first goal guest team, even score, odd score, I stop for a while to let my intuition screen the tips I’ve just made.  It takes less than making another step forward to the bookie’s desk. I slip the ticket through the hole, the guy twitches and types in the combo lazily, takes my last money, waits for the ink jet printer to squirt out my ticket and hands it back to me through the hole. I say bye, I go out. That’s it. My last money gone. It’s all or nothing now...


translated by Tatjana Medić





Short-stories from the book entitled RHIZOMES 
  

A BRIDGE


                They stole the rocks. Idea was left to hang above the river. Between the rest of the centuries demolition was going on. People told their personal tales mixed with the truth of history. In one of the spacetimes suddenly Muselim, Nenad and Jura got together. They danced on fire and they were cheerful. After that they began to feel the feet twinkle of faith. And unfaithfulness.
                Walking is not accidental. Flowers do not grow in the flowerpots of race, thought Muselim. Nenad and Jura cheerfully cried out. Yes! That is the truth! The truth doesn’t grow on branches. Fruit is being picked way after the springtime. Jura and Muselm took the common shelter above the snipers.
                To master the skill of deliberate execution of people by shooting them in their heads doesn’t have anything to do with branches. Nor bombs. The nature is blooming and young bodies inhale the light food. Muselim, Jura and Nenad are desirous to see the new happenings. New generations for new encouragement of the black sun of melancholia. They can feel our new problems.
                The information they were killed. Behind the neighbours house. The faces. Horrified me. I realised I was a girl. Girls liked it. I fell asleep. In sweat.
                Posters on the bridge were being changed day after day. Muselm, Nenad and Jura… Jura, Muselim and Nenad... Nenad, Jura and Muselim... Nenad, Muselim and Jura... I was observing from the house. Ill. Having no cure. Got down by the sadness that does not belong to me. Physiologically for days. I thow up words. Into my chest. Trying hard not to notice. The blooming tree in the backyard. The twinkle of the poster corner in the wind. Donkeys ear. Smiling.
                Slaps in school were given by the teacher blunted by brandy. The bar odour from everyone on the street. What century this is? Times are mashed. Broken. Into stripes. Muselm, Jura and Nenad. Nenad, Muselim and Jura. Once mothers gave birth to children. Today they give birth to flags.
It hurts. My belly. Looking at the hillsides with hungry eyes. River cuts through. The alphabet book. D like David. This can not be seen. I have to admit it.




A RIVER

I never found out whether the war was over or I had to watch a DVD to find out? Maybe I have read a book so I just thought there was a war going on. Or my mother didn’t respond for a long time. I think she suffered the most. Here. Today. It is. Peaceful.
I only can remember we went to the creek when we heard the shots firing from all over. It was not ordinary shooting flying over the head. This was close. And low. Shrapnel was ripping the tree skin just above our heads. Mother stopped in a sudden overwhelming. Ness. Her face was so fast that she grabbed me suddenly. With my umbilical cord. I felt like a hanged man.
The next day. They came to the village to give away coupons. Just to some. They had shiny pins on their shoulders. Laughing and killing. Taking people away. Father was taken too. Mother stood in silence. She swallowed something. Hard rocks of destiny apparted. And that happened too.
Quarrels began after that. Poverty. Bones. Bitten lips. Questions without answers. A wooden spoon in a wooden plate. Empty. Empty. The forthcoming days seemed as if they had already been. Empty plates. The bridge was stepped over by many boots. Other people’s sculls. They sold for nothing.
Suddenly, I was awaken by the noise of Coca-cola. Singing bubbles stopped in the air. And continued to evaporate. Bells on the front porch screamed and melted into the dusk. No one said the alphabet. No one to breathe out a word.
Mother didn’t sleep when they arrived. She was awake like the home flame. Waiting patiently like a threshold. For them to come. Along with the sound of nails in their boots old shadows with furious teeth entered the house. That was not the father. Nor his company. They brought. The tokens of evil.
I was happy to see the toys of death. And blood dirty flags. Went joyful into the new day. Carrying the dead body of an animal. A deer is sticking his tongue out from my shoulders. Looking into the blue. There was nobody in the woods. A rabbit blinked no agreeing and rushed to the creek. Mother ran off into the closed window. Stayed there for days. Father was drowned in the shallowness of the river. With a depth of a big hammer against his scull. Numb sounds. Of a body floating.
This is not my voice. I am old and looking into the sea. Sun blinks at me. Everything just seems. Hocus-pocus.








BATHING

                After a millennium spent in a room. He found out how spiders talk. How flies stick. And ants cuddle. Where to the cracks in the ceiling and walls rush off. He found out that marks on the neck never fade. And that medals will come again. For their deeds.
                Mother cooked stale bread and cheese. White smokeMother cooked stale bread and cheese. White smoke appeared above the roof and turned into father’s  moustaches. A smile above the house. Was exterminated by rain. To be reborn again. Jump into the river. Walk to Marina. Ask the devil to play cards again. Pull out the Turkish pole from the mouth. To spit and change the space.
                Stripped naked. He ran to the water. It was raining. He was not afraid that shooting will skim the surface. They gave up. He jumped. Felt a sudden flow of chilliness. Skin contracted into concreteness. Bodily firmness. He knew. That he had survived. Scares glittered. Bluntly cut through the air. Left marks on the water.
                The poster on the bridge quitted its stickiness. Took on the bathing suite and jumped. For some years on no one knew what was to be done. Bones were gathered in a pile way up to the clouds. A cloud stopped. And sneezed. A whole bunch of sharp canines fell out. Citizens panicked. Ages became vampires. Took out their knives and cut through walls. Housewives screamed. Under the slaps of men.
                Above the surface small flies and balls of poplar downe gathered. Water sucked in the clouds. Completely naked he surrendered himself to the river and drowned. Later. He thought that dream was not good enough. So he jumped again. And the time was leaping from the sponge. On the blackboard. Chalk was blowing away from the laughter. To be a teacher.
                Mother couldn’t stand it. Cards were spilling out of every father’s sleeve. Emotional plates cracked. The house hearth got ashamed and died out. Mothers face in the window. Smiling. Wrinkles tied in the basket for pastness. She died twice. Both times for him.
                Cleaned by the sun and morning freshness animals ran to meet the people. They were waited for by the knives. Bloody from the past madness. They switched the bodies of the innocent.
                He was floating unseen. Towns, people, customs, bodies passed by. He went for a dive and cried. Tears could not be seen. It was raining. Continuously. Bathed he slipped to Marina.
                She was beautiful. Pale. Skinny. Glowing like a shadow.







A GLEAM

                I was inhaled by a stain. Behind there was a vastness of groundlessness. Ethereal feeling of nothingness. Unity. Decapitation. We suffered by the flags of people. Nationalities ruled. Ages hardened in iron. Bursts of fire. Across. The horizon.
                Three times I said: thank you. You were holding my palm. Not believing in countryness. I never saw your blindness. You. Had. Overcome. Behind and in front of me dirty convicts shirts are circling. City lazily leaned on the hillside. I smell the fish guts. That should be changed. Choosing the marks on the keyboard. Purity.
                A flash of light wanders through the space of oddity. Effort. To make sense. A turtle sighs. A pole shakes. Leaves stay confused.  A ray of sunlight is a shining knot. A dragons tail.
                A star ship. No. They taught us how to say aeroplane. Ship. Love. They taught us to speak their. Frames. Stone never. I am leaving. Predictions are sneaking out there. I open my senses for the thick smells. Resin of tangibility.
                Mother had quit the truth. Father accepted the empty words. Wounds drank and jumped on the innocent bites. The orchard is getting numb in the window reflection. The bag of words is empty. Dullness makes its way like suns setting. Drowning. Swallowed by the mountain tops. Doesn’t want to be a spot on its own childhood. Echoes. Through the forest. Suffers. Cognitions. Theories of the Turkish pole in the back. Sickness.
                Last night. While stars were rattling. I had a dream about myself. It was changing. Couldn’t give rest to itself. Was screaming to the bayonets. And what about the flags? They pulled their skirts and whistled in the passports.
                One man was opposite to himself. All alone. Born to be thrown away. Worried about the outcome. He told easiness. On the wood. Nails for innocent hands. Hanging.
                I float. Through the window glass. Looking. Petals. Black form gambling. Smoky eyes. It is not blindness. It is giveness. To play with the devil. He has everything ready for a loss.
                The woods are smiling. A bird follows itself. The river is growing. The pole becoming numb. The moment seizes to last. We caught ourselves. Have nothing to say. Do we have something to go back to? Old lives are eating up. Youth. Where to? These vast waters? Ignorance bites. The petals. In bloom.
                Waves tickle the bellies of the clouds. The sky is giggling.

* * *






From the book of poetry Everydayness


BEING



To be deserted by yourself
Or by others

Like an endurable fist
Of peaceful rage

To feel the exiting
At the end of a resting place

Common shadowness of
The same effort to breathe




A DAY



Presence within disposable
Bodily calendar

At the overwhelming without-us-ness
Of the worldly moment




NEW WORLD



Neothing commercially blinks
For the eyes of never fulfilling wishes

Imperative of moneyness
Laser calling of magnet

Plastic existence
Of bankomatics of automats




LADY HOMELESS



Under the yellow pages
Of breathing

She sleeps awaken
In the dumbness of the new age

Paper house
On a broken bench




A REST



Bodily refugee
Rests silent on the beach




SEA WORK



Tide leans on the
Tranquil effort of the sea




PHYSICS



A body spreads
In heat

Lonely body
Shrinks.




RANDOMNESS



I turn the school globe
To stop a place with a fingertip

And travel over there
Leaving nowhere




QUIETNESSNESS

Cuddled in the spiral
Of calcium shell flesh

Listening to the flickering
Of the rose petals dieing




EVERYDAYNESS



To exist here
And now

But also in a small place
Of past

That awaits firmly
By future




*
Evaporated on the palm
Into water dots -
Snowflakes. 




--------------------------------------------------------------------------------------------------



Ideale Vergeudung von Nichts[1]


Jeder Tag ist moderne Post-Monotonie
Die Nervösität in den Fingern
auf den Tasten
der Fernbedienung
von welcher die abgenutzte Etikette dir
mitteilt
deine Zukunft ist
das Fernsehehn
ich kann nicht mehr
ich gehe aus
ich bin am Ende

Statt durch die Kanäle zu zippen
ist es besser
Bier mit alten Freunden zu kippen
denn Kohle gibt es gerade genug
dass es zur Betrunkenheit
ewiggleicher Gespräche
und vernichteter Erinnerungen reicht

Und was sonst bleibt zu tun
wenn wir ertrinken in Langeweile
Apathie
Krümmungen vergeudeter Jahre
Mangel an Ehrgeiz danach
die Zukunft durch
Banknoten zu verschönern
und ganz sicher erwartet uns nicht die
Rente

Das ist ein fauler Staat
Das ist eine Vergeudung von Nerven

Der einzige Ausweg
Sedierung

Unterschiedliche Mengen Bier
Hasch Schnaps oder Drogen
durch Betäubung ausgelöschte
Staatsgrenzen

und

nach der rasanten
Wochenendtherapie
mithilfe synthetischer Sinne
sind wir Produkte einer Krankheit
des schwierigen Aufwachens
den Passanten sind wir Abfall
von der Notwendigkeit frühen
Aufstehens

aber

laut ist unser freies Lachen
den Bürgern verschmutzt es mit unerträglichem
Lärm die Durchgänge
Haustore Höfe
wenn wir uns gut angetrunken haben
kommen in der Regel die Bullen
um uns zu unseren
ängstlichen gealterten
Müttern
zu führen welche uns
längst aufgegeben
haben

Vielleicht wird mich der
Morgen nach der
Haft ändern

keine
Chance

gegen das gleichgültige
Voranschreiten
der Vergeudung

hey
ich habe dir nicht gesagt

für uns ist Einkaufen
Metaphysik




Narrativität II


Es gab allerei auf den Straßen
Aber die Narrativität gibt das Schauen
Für einen schnellen Joint auf
Vor dem Ansturm der morgendlichen Bitterkeit
Im schwarzen Kaffee des schlaflosen
Erwachens


Hab ihn früher gedreht. Letzte Nacht.
Es war eine Sauferei. Aber ich fand sie nicht.
Und so trank ich. Allein.
Oder mit jemandem in der Dunkelheit.
Schnell sprechend.
Und viel. Der Rückwand zum Trotz.
Die aufmerksamer zuhörte.
In dieser Nacht. Als in jeder andere.
Augen.

Ja

Sie ist weit weg.
Hinter dem E-Mail
Im Klang der gelesenen Worte.
Virtuell nachdenklich.

Weder tot. Noch lebendig.
Auch nicht schön.

Nur einen beengten Tag
Hatten wir in der Sonne
Am anderen Ende der verfügbaren
Welt.

Und Mittagessen. Und der richtige Rhythmus.
Das Flackern des Begehrens.
Ausreichend. Um die Gedanken aufzuregen.
Wie die Vorahnung im Gewebe.
Des narrativen Körpers.

Ich denke all dies während ich das Gerät
An die Lippen. Führe

Und anzünde

Rauche zurückgezogen.
Im Haustor.

Nachts pissen es
betrunkene Jugendliche zu.

Und beobachte. Aber es erreicht mich nichts.
Nichts interessantes
Für eine Narration.
Außer Urinflecken
An der Wand. Etwas Amorphes.
Unleserliches. Figuratives.
Plastisch. Langsam.
Gleiten Silhouetten.
In imaginärer Bewegung.

Und jetzt gehen
Menschen
vorüber


Aktentaschen abgetragene Jacken neue Schuhe
Mobile Dummheiten die Busse verspäten sich
Die Vögel schweigen auf den Ästen
Mehr und mehr Omas brutzeln in der Sonne
Bullen mit Kappen am Hinterkopf
Im niemals endenden Dienst wie Bauern
Gymnasiasten gehen nach Hause
Zurück sehen aus wie tagelang ungebadet
Denkmäler starren auf Graffiti
Der Park atmet traurig den Herbstrhythmus ein
Und die Gesichter wirken
Wie die Gesichter für Geschichten
Für narrative Gedichte
In der Beton-Recyclage
Gesichter
Rauche ich entspannt
Betrachte
Die Form
Eines nie gewendeten
Blattes.

Niemand Nirgends
Überall Haufen von Menschen
Aufgetürmt einer auf den anderen
Wie nichts wachse ich langsam


Wie niemand schaue ich.
Denke an alles. Ich habe nicht genug.
Reingetan. Verdammt noch mal.
Um mich wegzubrechen.
Um mich loszureißen.
Vom Beton.

Und der Schatten des Gebäudes gleitet
Langsam. Über. Die Fassaden.
Auf der ungeraden Seite der Straße.
Ich rauche. Minuten.

Von Minute zu Minute
Hört er auf. Wehzutun.
Der Zahn.


Über den Punkten des Asphalts
Langsam eingeschlafen.
Narrativ an die Wand gelehnt.
Unsichtbar. Werde weiß.
Der Ärmel. Obwohl ich es angezog.
Das Sako. Und den Button ansteckte.
Aufmerksam.

Fühle

Ich habe die Schwebelosigkeit
Eines weichen Moments erreicht
Es drängt mich loszugehen
Der Straße entlang hin zu den Gesichtern im Vorbeigehen
Unausgesprochener Wünsche

Dort

Sicherlich kenne ich jemanden.
Und jemand kennt
auf jeden Fall. Mich.

Ich kann nicht
Sprechen,
Ich würde gerne etwas trinkern


Mir ist nach Schweigen im Nebel
der sich hinter der Stirn angehäuft hat
In mir. In den Augen.

Sie ist ein ruhiges Mädchen.
Sie ist ein Kissen, das erfunden wurde, um mich
vor der Dunkelheit. Des Bettes. Zu retten.

Verlassenheit

In der Abendeinsamkeit.
verengter Venen
und Pupillen
Deshalb erfreut.
Das Warten.
Es kitzelt ihre mögliche
Ankunft.

Strahlender Tag

Wie Licht großzügig verstreut
Auf dem Bürgersteig durchschnitten von den Schatten
Verkrüppelter Bäume liebt sie mich.
Weitet mir den Mund mit den Fingern.
Schiebt die Zange hinein.
Zieht mir die Weisheitszähne
Heilt die.
Wachstumshemmung.

Aus dem Gebiss der Zeit

Spucke ich den Zahn der Anwesenheit aus
Vor dem Schuh.
In eine blutige. Und schleimige. Spur.
Und komme zurück. Rasch.
In den bereits vergangen
Morgen.

Dort oben
Auf

Top of Page




Spaziergang


Durch enge Dreiecke des Lichts tropft legal der
S c h n e e Unter den schmutzigen Straßenlaternen sind K i n d e r
am Spielplatz aus den Fugen geraten vor Freude wegen dem W i n t e r
Der Schnee triumphiert die Busse verspäten sich die Fahrer sind angepisst
wegen der zerstörten Stationen und die Seiten ungelesener Bücher
gießen B u c h s t a b e n in die Pokale der Augen Autos g l e i t e n langsam
auf den Reifen der Trägheit der Kastanienverkäufer zieht sich s c h n e l l
den Rauch über und verschwindet ohne dem Passanten sein R ü c k g e l d zu geben
durch die Zweige fallen S c h n e e f l o c k e n fataler Augen
S c h n e e absorbiert Schall, Wut, Verlassenheit, V e r- stand
Champions League, Freunde des Bieres Deliriums und Wahnsinns
S c h n e e absorbiert a l l e s
Jemand hinterließ eine g e l b e Urinspur: da rinnt ein tiefer Punkt
zum Boden G r a u gehe ich auf einer Wolke spazieren aus der schwarzer S c h n e e fällt
Ein Oxymoron schwarz wie im Auge der anderen Seite des Körpers
wo deine Neonfinger darauf warten mich wiederzubeleben
in W e i 



GROTESKOBIE[2]


Gebratene Kruzifixe haben sie ausgestellt in grotesken Tierformen
und sie trompeten schnapstrunken durch nächtliche Ereignisse in einem elenden Kopf
wie Schmelzwasser zog sich das Gr o ß e E l e n d der Masse aus
und quietscht als ob sie postmoderne Unverständlichkeit
offener Möglichkeiten gebärt für die Bastarde im blinden Galopp der Unsinnigkeiten
für Herumirrende Ignoranten Fleischesser Henker Mörder Schlächter
Kataloge von Messern Revolvern Züge gezogen über die
abgestochenen seidig zarten Hälse
Augen
beobachten von der Seite woher sich die Finsternis in Stöhnen verdichtet hatte
Schreien und Weinen schauen wie aus einer anderen Welt ins Licht
Mit von heiliger Stimme erzogener Rache kommt man nirgendswohin
denn sie ist weg ist gegangen ist seit langer Zeit blind ist wie eine Großmutter und die Tatsache, dass sie sagen, sie sei nie gewesen, auch das ist eine gestrickte Kreatur wie ein halbes
Schweinchen das man an ein Lamm gebunden hat und über einer Flamme spielen ließ
und sie klatschen mit den Hände und dem Scheiterhaufen knacken mit den Zähnen ein böses unsriges[3]
L a c h e n
Zahnlos von der Lautstärke der Leere in ihren Köpfen in denen sich
ein wurmähnlicher Vogel des Hasses einnnistete Wachsen über New York und London
und alle Destinationen hinaus In den Vorstellungen gibt es keine Schauspieler liebes Publikum
Ihr Platz ist leer wie der Hut, den man im Bordell bunter Engel vergaß,
wo Er raucht aber sie die arme Frau den Stummeln der Dummheit quietscht
und den zerbrochenen Gläsern hinterher und Hunde und Katzen Schweine und Kühe
P o l y p e n M e d u s a
Heuschrecken Kalamari Delfine und Barkredite Hummer geblendet vom Neokapitalismus
Zahnlosigkeit das Loch des Gebisses knabberten knabber knabber knabber knabber
langsam durch eine kostenlose Platte von Scheiße im Blick
bereit zu wiederholen ich bin dein Gott du sollst keinen nein nein nein nein nein nein
anderen haben außer mir nein nein nein mir wenn ihr bereits den vorherigen
vor der Sängerin verschlungen habt und jetzt fehlt nur dass ihr ihn noch mutig aufrülpst
das Elend wahnsinniger Unendlichkeit drückt einem Kind eine Waffe in die Hand
und bringt ihm bei ra ta ta ta ta ta TA[4] Krieg zu spielen
das hat uns wirklich noch gefehlt. 




Jetzt können wir uns ERST MAL alle mit dem Grab abfinden und später werden wir ja sehen, was wir machen


Die Zigaretten sind mir in fremde Worte entglitten Und ich habe kein Geld für Brot
damit es im neuen Tag anbräche Unabhängig referiere ich allen darüber
Was sie in der ihnen aufgetragenen Hand fanden Obwohl der Tag nicht gekommen ist
ist das noch nicht wichtig Farben liefen in informeller Kunst der Spekulation zusammen
es blieb nur die Musik für unsere Köpfe In den Köpfen
aber es gibt uns nicht Und es gibt keine Zeit

Es sind bereits viele Verlorenen durch die Gier vergangen
Verpasste Freuden des bitteren und großen Stolzs
Wissend, wie die Nicht-Neugierde Aber es wird das Umherirren aufhören denn wir werden
akzeptieren es hinunterschlucken spontan aus bereits erloschener Wut
Die Leichen fallen wie Regen von der Sonne neuer Geburten
Und der Planet kreist in den Einkerbungen im Raum

Ein paar Jahre der anschließender Spekulationen Und des Wartens
Um zu beweisen, dass es reicht mit den Wiederholungen Dass es reicht mit den Büchern
und mit dem Umherirren und Zitieren und dem Re-Herumgejammere
Obwohl nur Bücher wissen was es auf sich hat mit dieser

Panik




DER RASENDE PIXEL


Die Wand zusammengewürfelt aus Pixel blinkt elektronisch bereit dazu
Den Menschen das Gesicht Plakat bei der Morgendämmerung blinkender Ziffernumhang und die Nacht
Durchkaut von der Tastatur und dem Vibrieren der Lasermäuse pulsiert sie
Hungrig genug Ausverkauf der Artikel die kalte taube Angst
wusch das weinende Auge des Nashorns Auf dem Nilpferd weiße Vögel
Es kreisen durch den Weltraum ballistische Raketen Kometen Asteroide Selbstmörder
Gewehrläufe Drehmechanismen Der Zeitplan
Rutschte für einen Moment aus in den Schluckauf-Wolkenkratzer aber der gelbe Mast
Das Moralische Kleid untätiger Augen der Metropole stellt mit den Stöckelschuhen in den Schatten
Die Künstliche produzierten Schatten umarmen sich umarmt umarmen uns bleiben umarmt stehen
Im Hals der Lampe angesiedelter Mutterhals sieht für einen Moment alles
Weil die dunkle Materie der Genealogie der Struktur der Energie leuchtet
Sekundäre vorbeiziehende Zeiten im Aufdecken der Figuren
Seinerzeitiges Auftreten mit Beinen Händen Kopf Papier
Bildschirm werd ich dich mit dem Bildschirm wirst du mich über den Bildschirm werden wir uns
In Wänden angesiedelt vibrieren wir die getippte Pixelisierung
des Programms endlich legte sich natürliche Ruhe darüber gibt es denn jemanden
über Gott Hexe Vampir das Papier saugt die Tinte auf Tintenfische warten
Im Meer auf einen Regenguss es spritzt Mondlicht auf der Oberfläche
Nicht die Augen unter Wasser schließen Tinte hat sich verfangen Schau Spiel[5]
Der fluidale Druck breitet die Pneumatik aus Ursachen und Folgen
Mit der Kreditkarte bieten sie Enten Renten Kamikaze Selbstmörder
Barkredit Gold volle Hände greifen ins Leere
Im Morgengrauen kommen sie zusammen um die Ansiedlungen der Würmer zu überprüfen mit der Nase
schlägt er in den Himmel[6] lupus homo homini lupus ab ovo ab bono est



ABGRÜNDE


Du verbringst viele Tage Unsichtbar
Neben mir, als ob wir abwesend waren

Letzte Nacht. Ich dachte mir schweigend neben dem Vogel 
Am Fenster. Tauben der Poesie

Kopflos flogen sie in Pastiche.
Es gibt keine porösen Tage mehr für Zerstreuung von Zitaten.

In mir wuchert ein Schwein  größer als Vater.
Mutter. Gott. Oder Alkohol. Droht mit

Atemstörungen. Wie der Ausbruch.
Überschüssiges Zusammenhänge. Verdreifachung.

Und ich möchte Brot sein, schwarz strotzend vor Gesundheit.
Grüner Tee der Schlaflosigkeit.

Das Pink des verschwitzten Atems.
Die textuelle Fixiertheit auf das Fleisch der Sprache.

Lachen und Trauer des Kindes.



ODYSEE IN DIE UNRUHE[7]


Ein an den Grenzen der Realität gekauftes Ticket.
Was würden Pinguine dazu sagen?

Die Fehlgeburt gegen die Kälte wird schwerlich ein
Lama in der afrikanischen Savanne.

Wir brachten die Programme beim Drücken der Knöpfen durcheinander
denen die Krücken weggenommen worden waren.

Es ist kalt, wenn man auf die falsche Seite gerät 
Und ein Schiff wartet mit seinen Eingeweiden auf die Küste.




Aus dem Erzählband "Rhizom"[8]

DIE BRÜCKE

Die Steine hatten sie gestohlen. Die Idee aber blieb über dem Fluss hängen. Im Laufe der folgenden Jahrhunderte kam es zu Verwüstungen. Die Leute erzählten persönlichen Wahrheiten vermischt mit der Wahrheit der Geschichte. In einer Raumzeit trafen plötzlich Muselim[9], Nenad und Jura aufeinander. Sie tanzten am Feuer und waren glücklich. Dann begannen die Füße des Glaubens sie zu kitzeln. Und des Unglaubens.

„Gehen ist kein Zufall. Blumen wachsen nicht in den Töpfen der Rasse“, dachte Muselim. Nenad und Jura riefen glücklich aus: „Ja! Das ist wahr! Die Wahrheit wächst nicht in den Ästen. Obst wird spät nach dem Frühling geerntet.“ Jura und Muselim fanden einen gemeinsame Trost in den Scharfschützen.

Die mit großer Geschicklichkeit vollzogene gezielte Tötung von Menschen in den Kopf hat nichts mit Ästen zu tun. Auch nicht mit Granaten[10]. Die Natur blühte auf. Junge Körper atmen helle Speisen ein. Muselim, Jura und Nenad freuen sich auf neue Ereignisse. Eine neue Generation für neuen Mut der schwarzen Sonne der Melancholie. Sie fühlen unsere neue Probleme.

Das Wissen, dass dort im Nachbarhaus Menschen getötet wurden, überraschte mich. Ich erkannte, dass ich ein Mädchen war.  Mädchen liebten das. Ich schlief verschwitzt vom schnelleren Atmen ein.

Man änderte die Plakate auf der Brücke täglich. Muselim, Nenad und Jura...  Jura, Muselim und Nenad... Nenad, Jura und Muselim... Nenad, Muselim und Jura...  Ich beobachtete es krank von zu Hause aus. Es gibt keine Medizin für mich. Ich leide unter nicht mir gehörender Sevdah[11]. Physiologisch tagelang. Ich erbreche Worte. Mir selbst in die Brust. Bemühe mich, nichts zu bemerken. Der Baum im Hof blühte auf.  Das Wehen der Plakatecke.  Das Eselsohr.  Lächelt.

Die Lehrer in der Schule teilten Ohrfeigen aus, blind vor Schnaps. Der Geruch der Kafanas schlägt aus jedem Vorbeigehenden auf der Straße entgegen. Welches Jahrhundert ist das? Die Zeiten sind durcheinander gekommen. Zerschnitten. In Fransen. Muselim, Jura und Nenad. Nenad, Muselim und Jura. Einst haben Mütter Kinder geboren. Heute gebären sie Fahnen.

Es tut mir weh.  Der Magen. Mit hungrigen Augen beobachten ich die Hänge. Das Wehen des hohen Grases im Wind. Der Fluss schneidet. Durch die Fibel. D wie David. Das kann man nicht sehen. Man muss es kauen.



DER MENSCH


Mehmed Pascha träumt noch ungeboren im Schoß seiner Mutter ein perfektes Projekt. Er wird es mit Hilfe des Ministeriums für Finanzen Baulicher Wirklichkeit erbauen. Der Pascha betrachtet auch im Traum den wunderschönen Fluss und die Brücke. Die noch ungebaute. Er träumt und schaut. Noch ungeborenen.

„Viele Hände werden nötig sein“, denkt er im Augenblick in dem er auf der vertikalen Oberfläche dahingleitet. Vom Leuchten bleibt etwas Schönes im Hals stecken. Der Augenblick ist der goldenen Schnitt. Der Ort, an dem die volle Höhe des brückentragenden Bogens sich biegen sollte.

Dann ging er und nahm Bilder mit. Es kamen viele. Bunte Epauletten. Goldene Knöpfe. Menschen. Farben des Blutes. Frauen weinen. Und Kinder besserer Freiheit. Der Glaube an den Einen, Unbewaffneten. Vielfachen.
„Die Brücke muss kalt sein. Die Brücke muss brückig sein. Die Brücke muss sicherer sein als alle Früchte. Jeglicher Art.“ dachte er. Gestern. Sie verwundeten den Mann auf der Brücke. Genau über der Wirbelsäule. Durch den Hals. Liebe alles, was du lieben musst, wie fliegen. Nicht jetzt. Sondern  verbogen. Ausdauernd. Lieben. In Gedanken. Mit der stillen Tiefe des Meeres. Der Pascha ist erwacht.

Meine Mutter beklebte mich mit trägen Worten. Der Vater kam nicht von der Jagd zurück. Das besorgte kleine Feuer knisterte das Glücksspiel mit dem Teufel. Am nächsten Tag ging ich hinüber. Dachte an die Epauletten. Goldenen Knöpfe. Und den Schnitt. Die Unsichtbarket des Zentrum. Wir verloren in der Dunkelheit das Spielzeug des Vilâyets. Des Milajets. Des Bilajets. Des Silajets. Des Heterolajets.

Mehmed Pascha sang eine Sevdalinka. Weit weg im Rauschen der Heimat zitterte der Fluss. „Die Nargila[12] ist nicht gut gelungen“, denkt er, und schleicht sich in die dunkle dichte Menschenmenge der Großstadt.

Draußen, gerade gestern, hatte er eine Vorahnung der großen Schönheit der Frauen. Tugend. Blut und Kraft. Gestärkte Sehnen der Jugendlichkeit. Er dachte, dass Gutscheine und Methoden nicht ausreichen. Er dachte: „Ein Konak!“[13] Die Rast ist notwendig. Manchmal. Wenn man die Sternerei in einen Ball presst. Der Schnee fällt rasch. Die Blätter freuen sich keineswegs über die vorbeigehenden Herbstmäntel. Das Gemurmel singt ein Liedchen. Überlassen wir uns. Der Notwendigkeit. Von Bläschen.

„Wie komme ich aus diesem verneinenden Land heraus? Gehe weg von meinen Flüssen?" dachte Mehmed Pascha beim weißen Augenblick des letzten Steins, bei dem er darauf wartete, dass er in die Brücke gebaut wurde. In den harte Wecken des steinernen Brotes der festen Idee. Wir nähern uns ihr. Und entfernen uns. Noch. Begeistert. Entgeistert. Vom Wissen.




DIE FRAU


Ich besaß alle diese Männer. Betrunkene und zerstreute. Stinkende und vergebliche. Alttestamentarsch unzüchtige. Ich war die Herrin der Lust. Der Nacht. Des Glücksspiels. Satanischer Zimmer. Des Alkohols. Der Penetrationen. Und sexuell übertragbarer Krankheiten.

Ich beobachte. Das vorbeifließende Wasser. Ich denke an meine Kindheit. Und nun liegt der Fluss, diese bunte Linie lüsterner Blicke, diese Linie des Rauchs und Schweißes von Geld, friedlich in meinem Rock. Wie die Hand. Der Fluss.

Die Ertrunkene gleitet. Meine Gedanken in ihrem trüben Blick.  Statisch.  Undefinierbar ins Blaue gerichtet. Weit weg. Grün fließt vorbei. Blasses Gesicht.  Spiegel.  Die Muscheln der Erfahrung kriechen durch ihr Haar. Offenheit. Verwelkte Rosen.

Ich bin nicht von hier. Meine Heimat ist nicht in Worten aussprechbar. Meine Mutter weint immer noch Gummitränen. Sie fallen und springen wie Bälle überall in der Imagination. Es fehlt. Sanftmut. Schlaflied von der Bescheidenheit. Des Messers.

Gestern kam der neue Kommissar der Wirklichkeit vorbei. Befahl. Die Vorhänge werden geändert! Die Gewohnheiten geändert! Ausgelüftet wird alles! Aber ich bin seit Jahrhunderten hier. Er.  Dicker.  Dicke.  Dickes. Verschwitzt.  Schwitzstark[14]. Fett. Ich rasend. Fokussiert. Eng. Gottheit in der Höhe von Kirchtürmen und sichtbarer Minarette. Ich bin wie in einem Rohr, angestrengt, eine Gewehrkugel. Ich werde ihn in die Nacht hinaus werfen. Er wird mir für alle toten Flaggen zahlen. Auf der Brücke.

Einmal. Liebte ich einen Menschen. Einen Gewöhnlichen. Er hatte Hände übermächtig vor Fruchtbarkeit. Und Augen von Getreide. Er hatte unsere Hoffnungen. Und Brüste. Aber dann kamen die Spitzen der Bajonette. Durch Bauch und Hoden.

Die Stadt wurde geteilt, aber so dass alle doch noch zu mir kommen. Das Geschäft geht gut. Das Datum ist. Markt. Genau. Gerade genug für einen Verwandten. Um zu überleben. Ich sammle. Auch wenn es ihn vielleicht nicht gibt. Ich liebe ihn. Und mein Haus. Und das Leben. Oberschenkel. Manchmal. Biete ich in der Nacht den  Stimmen der Passanten die Hand an, um im Straßenlaternenlicht den riesigen, milchigen Körper zu versöhnen. Die Stadt ist bedeckt von den saftigen Säften des Ehebruchs.

Es schäumt schwarzer Eiter der Hilflosigkeit wie der Champagner, den ich ihnen unter den Kragen gieße. Die Gesichter glänzen. Verschwitzt von der Unzucht. Ich gehe hinaus um zu erbrechen. Und falle am weichen Ufer auf die Knie. Der Fluss ist immer noch da. Fließt. Offenen Haares. Ich streiche über die Blässe mit den Augen. Ergeben. Wie ein Titel.



DIE KIEFERN


Bluttransfusionen wurden unter äußerst unhygienischen Bedingungen durchgeführt. Die Verwundeten träumen abgetrennte Gliedmaßen. Die Krankenschwester trägt die eingewickelte gerade neugeborene Granate herein.  Sie plärrt wie das Weinen des Vaters, im Schützengraben unter dem Granatenhagel.

Die Mutter wünschte sich ein anderes Leben fürs neue Jahr. Sie wandte sich zum Fenster und dachte nach. Die Heizkörper schmolzen, der Himmel kühlte ab, die Haustür wurde eingebrochen. Es begann die Krieggeschichte. Die Momente, in denen wir durch den Park spazierten wirken leblos und weit weg. Abfrieren.

Schnee auf den Gipfeln des Kilimanjaro. Daran erinnert unser Hügel am Fluss. Obwohl ich dort nie hinging, sah ich es in den Comics. Ich erinnere mich an die Bilder gewöhnt an den Pfahl. Der Wachmeister schnarcht Suppennudeln. Wahrscheinlich träumt er Mitreisende und Prostituierte.

Die Nadel, die mir auf dem linken Unterarm die Vene weitet, kitzelt ordentlich. Ich stelle mir eine unsichtbare dritte Hand vor, mit der ich die Beschwerden loswerden können. Es gelingt. Auf dem Gesicht der Krankenschwester breitet sich eine Spritzblutspur aus. Tropft auf die Granate. Mehmed Pascha erwacht für einen Moment in der Mitte des Romans. Atmet alle Worte ein und verwandelt sich in einen Haiku-Dichter. Die Brücke vibriert, auf der Wasseroberfläche glitzert es, ein Boot knistert wackelig.

Die Mutter erblickte ihr Spiegelbild im Glas. Sie erkannte sich selbst vor vielen Jahren. Vergaß. Das Mittagessen kühlte wie eine Pita am Fenster ab. Die Nachnamen auf den Buchdeckeln lehnen sich vertikal an. Wie der Pfahl gegen das Rückgrat eines Unschuldigen. Er war hungrig. Wie ein Elefant. Nüsse mit giftigen Murmeln gefüllt. Er stahl. Mit einem Yatagan abgetrennt. Zum Geier. Verlor die Partie.

Das Zelt für die Verletzten hatte ein beträchtliches Volumen. Da gab es allerlei. Von zerbrochenen Lokomotiven und traurigen Flugzeugen zu enthaupteten Würfeln und entlaufener Schachfiguren. Alle stöhnten. Es war unmöglich etwas zu hören. Gibt es denn Hoffnung.

Der Vater schoss tagelang. Abprallschüsse durchlöcherten seinen Helm. Er zauderte mit dem Töten. Schlammige Gräben. Morsche Schuhe. Metallene Pfannen. Dies  spricht gerade Ihre innere Stimme.

Die Oberfläche vibriert. Das Boot zittert. Im Wasser Augen. Ich träumte von Karotten und Kakteen. Ich träumte eine Kiefer in einem tiefen Wald zu sein. Weit entfernt von Menschen. Ich atme den Wind. Streichle das Licht. Absorbieren die Interdependenz der Elemente. Sondere das Harz ab, in dem der runde Blick der Bienen kauert.





DIE BLÄSSE


Aus meinem Kopf wächst Gras. Aus dem Gras wachsen Sonnenblumen. Vier Wolken kreisen über dem Kopf. Über mir scheint die Sonne. Vater schert jeden Morgen meinen Kopf. Mutter begießt die Wolken. Der Brunnen im Innenhof ist rötlich. Der Himmel wurde wieder eine Flagge. In den Farben des Regenbogens.

Nenad kassierte letzte Nacht Schläge. In der Schule. Sie ohrfeigten ihn mit Wappen. Muselim stand daneben. Er schwieg. Umgeben von Flüchen und Spucken. Später steckten sie ihm Flaggen in den Hintern. Nenad wurde dünn wie ein Plakat. Er entließ Stimmen in den Wind. Etwas wie "piiiih-phiiiih". Kinder würden sagen: „Röcheln“.

Die Mutter hatte einen Traum. Dass sie der Vater sei. Er zog Ablagerungen des Erbes und die Verbrennungen vom Schnaps ab. Er kam lächelnd. Die Falten in einem Beutel gesammelt. Sie saßen rund um die Feuerstelle und rauchten. Eine nach der anderen. Der Reihe nach. Der Vater ging danach fort. Die Mutter verstarb plötzlich. Mit einem glatten lächelnden Gesicht.

Das Haus stank tagelang nach Wacholderschnaps. Ich kauerte in der Ecke und sah die Schatten an. Im Hass des Streites. Mutter und Vater. Geschmolzen durch Schläge, Schreie und Tränen. Sie sagen, dass die Zeiten schwierig seien. Jetzt gibt es niemanden. Das Schweigen eines Todes. Unklar. Die Knie stöhnen.

Isoliert vom Rest der Welt fühle ich. Die Sicherheit blinkend in der Kerze. Der Wind ist mild und feucht. Wie die Sprache eines Hundes. Gestern machten die Granaten Revolution. Alles explodierte und kehrte verändert zurück. Auf seinen Platz. Und morgen führen sie die Zweifel zur Schlachtbank. Sie luden die Ausgewählten ein. Es ist unklar, warum die Zeichen den Unterschied festlegen. Leben oder Tod. Wie auch immer. Ähnlichkeit. Der Augenblick ist scharf wie eine Klinge. Die Zweifel werden vergeblich murren. Die Kerze wird in einem Augenblick erwachen. Der Augenblick zieht sich in die Ärmel zurück.

Mein Leben ist ein Löwenzahn. Sagte Marina. Sie sah nach unten. In die Stadt. Die Straßen sind blutig. Olivenbäume ohne Blätter. Die Bewohner der Kasaba[15] feiern, dass man Fleisch essen kann. Die Sonne verkauft Pilze. Prostituierte winken mit ihren Hände. Passanten spazieren an den Bajonetten. Die Federbusche schauen sich in den Schaufenstern an. Die Unterschiede sind unsichtbar geworden.

Als der Vater zurückkam. War die Mutter trübselig. Die Schlange unter der Schwelle freute sich. Servierte Schnaps. Ich stand da in der neuen Uniform. Sie war blind. Meine und blutig. Sie sagen, dass der Krieg tief atmet. Am tiefsten. Ich wurde eingeatmet. Ich fühlte nichts.

Dass mir aus dem Kopf ein Stein wächst. Flaumig. Grau. Wie die Traurigkeit. Aus der Traurigkeit wächst kalter Frieden. Aus dem Frieden eine dumpfe Ewigkeit. Aus der Ewigkeit  Gähnen und Klaffen. Aus ihnen wächst eine unklare Vorstellung. So etwas wie Vater und Mutter und ich. Und Marina und David und Nenad und Jura. Alle unklar. Blass.



[1]  Der Gedichtzyklus versteht sich als konzeptueller und stellt den Versuch dar, den Text vom Diktat des Autors zu befreien. Worte werden in freien Assoziationsketten neuen Kombinationen überlassen, die mit jeder Lektüre von subjektiven logischen Akzentierungen des Lesers/der Leserin abhängen.
[2] Der Titel ist im Original ein Neologismus des Autors, der die Worte „Groteske“ und „Enge“ vereint, Anm. d. Übs.
[3] Im Original alludiert „našistički“ (Unsrig) auf das Wort nacistički (zu Dt. „nazistisch“) oder „fašistički“ (zu Dt. „faschistisch“). Es bezieht sich auch auf einen serbischen Verein, der sich „Naši“ („Unsere“) nennt, und rechtsradikal bzw. ultranationalistisch orientiert ist, Anm. d. Übs.
[4] „Rat“ bedeutet auf Serbisch „Krieg“, Anm. d. Übs.
[5] Im Original Reimworte, Anm. d. Übs.
[6] Im Original lautlich den lateinischen darauf folgenden Worten sehr ähnlich, Anm. d. Übs.
[7] Das serbische Wort für Unruhe („nemir“) reimt sich auf Weltraum („svemir“), der Titel zitiert also „2001: A Space Odyssey“ von Stanley Kubrick, Anm. d. Übs.
[8] Die Kurzgeschichten dieses Bandes entstanden als persönliche Visualisierungen des Autors, die er beim Lesen von Ivo Andrićs „Die Brücke über die Drina“ entwickelte, sind aber gleichzeitig Reminiszenzen auf Bilder aus dem Fernsehen aus der Zeit der Jugoslawienkriege der 90er.  Der Bandes entwickelt eine „Rhizom“-Struktur. Das Ziel ist es nicht, eine Handlung  bzw. Ereignisse von A nach B zu erschreiben, sondern Narrative, Figuren und Bilder so zu collagieren, dass erst im Rezeptionsprozess eine lineare Handlung (im Spiel mit Andrićs Text, auf den refreiert wird) lesbar wird, Anm. d. Übs.
[9] „Muselim“ ist eine muslimische Anrede bzw. ein Titel, der u.a. in Andrićs Romanen historischen wie fiktiven muslimisch-bosnischen Figuren vorangestellt wird, hier wird er als Modellname benutzt, Anm. d. Übs.
[10] Äste („grane“) und Granaten („granata“) sind im Serbischen lautlich sehr ähnlich. Das Zusammendenken von Natur und Gewalt wird im Original auch lautmalerisch ausgedrückt, Anm. d. Übs.
[11] Türk. für „Liebe“, fand als ein bosnisches „melancholisches Grundgefühl“ auch in den bekannten Volks- und Liebesliedern  („Sevdalinke“) Eingang
[12] Wasserpfeife, im Deutschen auch Shisha genannt, Anm. d. Übs.
[13] Türk. für Residenz, Herberge; Als Turzismus im Serbischen bedeutet er u.a. Gästehaus oder Gasthaus bedeutet, Anm. d. Übs.
[14] Im Original verwendet der Autor einen Neologismus der die Worte „schwitzen“ („oznojiti“) und „Kraft“ („snaga“) vereint, und damit auch auf das lautlich ähnliche Kürzel „OZNA“ (Jugoslawischer Geheimdienst, später UDBA) referiert.
[15] Türk. für eine kleine städtische Siedlung